De foto três por quatro morando na carteira. De choro. De olho no olho. De amor à primeira vista. De gostar de abraços largos. De sorriso tímido. De vontades que explodem e preenchem o caminho de volta para casa. De dançar sozinha à quatro paredes. De baixar a cabeça e fugir para o balcão. De dedos costurados dentro de uma sala de cinema escura. De meias palavras. De tudo escrito. De tudo acabado desta vez. De voltar atrás. De dar mais uma chance. De observar. De olhar de longe. De fingir que não viu. De mentir que não te fuça. De declarações duras. De tapas leves. De acreditar em vou aparecer mais ou te visitarem com mais frequência. De não rasgar fotos. De cair na mesma história. De novo. Do mesmo jeito. De não prevenir nenhum desgosto. De passar a borracha em um número de telefone. De esquecer que passou. De contar que passou. E esquecer também que contou. De ligações no dia seguinte. De ligações perdidas. De propósito. De alôs mais gagos que convites. Ao vivo. De desligar o telefone e deixar o silêncio dialogar. E de atacar as reticências às páginas brancas. De me conhecer só assim, já que sou dessas que gostam de...
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